Sou o Manoel

Numa manhã semi-ensolarada vejo um vulto de homem acocorado. Estava ali com as mãos negras calejadas com uma desempenadeira em punho.  Alisava o chão que acabara de refazer, de massa de cimento fresco como se estivesse esculpindo uma obra de arte. O cheiro do cimento queimado exalava ainda, de fato era uma obra de arte, pensei comigo.  Ele próprio era uma obra de arte.  O cabelo carapinha, todinho branco.  Alvinho como algodão.  Lembrei de ter escutado isso várias vezes na minha infância!  Afinal meus pais eram nordestinos como eu.  E branco na região seca e árida é como algodão. Como os capuchinhos de algodão. 

Mais tarde retornei pela mesma rua, que por sinal tinha um nome sugestivo – Narcisos, e agora fitando ele percebia a sua idade, os olhos pareciam de menino maroto.  Já com a auréola típica da idade junto à íris do olho.  A cor era meio clara em meio a sua magreza esbelta.   

Quando percebeu que o fitava me deu um bom dia generoso, ao que lhe respondi. Notei que só tinha um dente grande na arcada inferior.  Nem por isso seu sorriso escondia a beleza de uma boca desdentada.  Lépido, apesar da idade, ficou de pé e me disse:

" - Óia dona!  Aqui será um novo escritório.  De dentista!!!!"

"Logo mais acabo essa obra e, se tiver um servicinho na sua casa ou de qualquer outra pessoa, pode me chamar." 

"O meu nome é Manoel e todo mundo nesse pedaço me conhece."

"Sou um homem honesto e não gosto de embrulhar ninguém." 

 A voz era bem clara, pausada e firme.    

Nos dias seguintes cumprimentava-o.  Comecei a notar o que me chamara mais atenção.  As roupas rotas estavam sempre limpas.  O serviço era contínuo e limpo também.  Poucas ferramentas. O português tinha poucos tropeços e era uma figura difícil de não ser notada.  Mas o que mais sobressaia era a sua dignidade.  Era um homem simples que não se intimidava.

Escrito por Luzia às 10h34
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